ramingo

Recensione de "Non dimenticare la rabbia" di Giacomo Russo Spena

da "Il Manifesto" Roma, 20/02/2010

«Riusciamo ad avere un breve contatto con questi stronzi che iniziano a
gridare “Boia chi molla è il grido di battaglia”. Sono quei bastardi
fascisti del Commandos Tigre. Bene. Mi infiammo ancor di più mentre i
nostri nazi si fermano, quasi sorpresi di trovarsi di fronte a
milanisti camerati. Erano convinti di trovare zecche del Leoncavallo
aderenti alle Brigate Rosso Nere e alla Fossa dei Leoni. Invece niente
compagni ma solo poche decine di ultras fascisti». E giù botte.

Per
vendicare l’uccisione di Antonio De Falchi, romanista, morto nell’89, a
diciannove anni, dopo un’aggressione dei tifosi milanisti. Il racconto,
un po’ romanzato, della vendetta giallorossa a Milano, dell’anno
successivo, è vista dagli occhi di un ragazzo «ribelle», di borgata,
che in quel momento odia i camerati dei Commandos Tigre. La stessa
rabbia porta il giovane a scontrarsi con la polizia in manifestazioni
del movimento studentesco o in difesa di Ocalan, allora «ospitato» in
Italia, o durante un picchetto antisfratto nella sua Magliana
(periferia sud della capitale) o a picchiarsi con i fascisti dopo la
riunione nel proprio centro sociale.

In totale sono 12 storie di stadio
e piazza che danno vita al libro Non dimenticare la rabbia di
Marco Capoccetti Boccia. L’autore, al suo primo lavoro, vuole
raccontare un decennio, quello che va dall’89 al ’99, dimenticato o
comunque non narrato dall’interno. Lo fa usando il linguaggio ruvido
della strada, descrivendo scazzottate nei dettagli, i volti coperti, le
bastonate, le sassaiole contro la celere. Ma l’estetica dello scontro
non è fine a se stessa: si parla di utopie resistenti, di giovani a
loro modo ribelli e di resistenze diffuse. «Anche la letteratura
indipendente e underground – afferma lo scrittore – si è soffermata
principalmente sui movimenti negli anni ’70 e ’80 o sul popolo
no-global successivo a Seattle. Nel mezzo c’era un gap che ho voluto
colmare».

Parlando di protagonisti dimenticati e messi nell’ombra. Ne
esce un libro vivace, scorrevole nella lettura, capace di incuriosire
chi quegli anni non li ha vissuti o li ha solo sfiorati. «Un bombone
viene fatto esplodere dentro la sede della compagnia aerea turca. Il
botto rimbomba paurosamente in tutta la piazza. Esplodiamo di gioia!
Iniziamo a gridare ‘Kurdistan libero’ a squarciagola, e per un attimo
sembra che tutta la piazza ci venga dietro, in migliaia gridano insieme
a noi…», racconta il brano sugli scontri a Roma per protestare contro
la svendita di Ocalan del governo D’Alema. La storia più
veritiera.
Perché molte altre sono romanzate, partono da spunti reali
per poi dar spazio alla fantasia: i feroci scontri tra gli elfi (sic) e
la polizia avvengono nel cimitero Verano, gli agenti sparano. Come
avvenne al funerale di Valerio Verbano. Infine, qualche pillola è
inventata di sana pianta: è il caso, ovviamente, degli attivisti che
prendono il Quirinale, dopo un assalto, e fanno sventolare la bandiera
rossa dal palazzo. La famosa canzone Comunisti sulla capitale, intonata
nelle piazze per generazioni, docet. «Ho voluto estrarre i racconti
dalla realtà – spiega Capoccetti Boccia – Per far sognare e
impersonificare maggiormente i lettori». Ne esce un ibrido, dove a
volte non si capisce quando termina la cronaca e comincia la fantasia.

Il libro, che è la raccolta di 15 anni di narrazioni dell’autore,
alterna episodi di ribellismo politico a quelli di tipo teppistico
negli stadi: la composizione della curva romanista alla fine degli anni
’80, però, era molto differente da quella attuale, poche erano le
presenze fasciste. Per lo scrittore, all’epoca, gli ultras
rappresentavano veramente un movimento di contestazione: «Sciarpe
nascoste, passo veloce, cinte alle mani. Nessuno di noi ha più di
vent’anni, di cui almeno due passati a fare gli scontri allo stadio o
nelle strade. Non accettiamo compromessi. Né con la società, né con i
capotifosi ormai omologati. Siamo noi il futuro della curva», così
recita una delle parti finali del libro.
La storia è andata
diversamente, tanto che l’autore non frequenta più il mondo ultras e ne
parla con distacco. Rimane la speranza di ribellione delle nuove
generazioni: caparbie nello scontrarsi contro il conformismo nelle
strade, nelle periferie e, anche, negli stadi.

Non dimenticare la rabbia solo in apparenza è un libro sul cal­cio: male­d­u­cato, aspro,
urlato; istan­ta­nea di una realtà che con­tinua ad offend­erci,
affronta un decen­nio, che va dall’89 al ’99, e che non è ancora stato
rac­con­tato del tutto, e Marco Capoc­cetti Boc­cia sa farlo con la
vivac­ità di chi l’ha vis­suto dall’interno.

Le dod­ici sto­rie che com­pon­gono il libro, sono rac­con­tate con
un lin­guag­gio che assec­onda la mate­ria: crudo, capace di donare al
let­tore il ritratto di un Paese spac­cato e in perenne con­flitto. Per
la mag­gior parte ambi­en­tato nella per­ife­ria romana, mar­gine
con­fuso e fer­ito, da cui proviene il pro­tag­o­nista, un gio­vane
dici­as­set­tenne ultras.

Ma per lui la curva è una dimen­sione di lotta e di con­tes­tazione,
un mondo in cui per esistere bisogna essere sem­pre in prima linea.
Tanto è vero che la trasferta a Milano avviene solo per ven­di­care
Anto­nio De Falchi ucciso dai tifosi rossoneri nell’ ’89. Capoc­cetti
Boc­cia, per­ciò, ci porta in un mondo in cui le città sono bar­ri­cate
e gli stadi trincee, e quella della battaglia rap­p­re­senta l’unica
strada pos­si­bile per la sopravvivenza.

 dal sito:

http://www.luminol.it/luminol/

Ci son stati, e non mi
vergogno ad ammetterlo, giorni freddi e lontani in cui ho accompagnato
Gionata in libreria. Gionata, che era amico mio e portava – credo
ancora porti – quell’epiteto con disarmante nonscialanza, varcava la
soglia della libreria poche volte l’anno, e solo per espletare la sua
personalissima missione. Aveva pure un nome, Missione Cinquantuno, e
consisteva, in soldoni, nello strappar di trafugo la pagina numero
cinquantuno a certi libri. Non importava che gli piacessero o meno, che
fossero libelli tascabili o tomi enciclopedici, illustrati o mal
rilegati. Estraeva dalla pila, sfogliava, s’accertava che nessuno lo
guardasse e tac, strappava pagina cinquantuno.
Ora s’avvicina
Natale, e Gionata va a finire che lo rivedrò per le feste.  Dovrei
fargli un regalo, forse, mi son detto, e memore di ciò che sempre
ripeteva – i libri non si regalano per Natale! va bene qualsiasi altro
giorno, ma a Natale no! – gli comprerò, credo, proprio per farlo
contento, un libro. Perché vedete, io son mica d’accordo con Pennac
quando dice che i libri Dio ce ne scampi e liberi da chi li
impacchetta, che ognuno dovrebbe potersi scegliere le letture che
vuole, che esiste il diritto a non leggere. Gionata non cell’ha mica,
il senso del discernimento. Non sceglie da sé nemmeno le cravatte da
indossare o il profumo con cui cospargersi, per dire. È la smentita
ufficiale ad ogni common-place. 
 Per questo, legandomi come Ulisse
al vello dei caproni che in questi giorni affollano una delle librerie
della mia città, Civitavecchia – e badate bene che la libreria si
chiama Odissea, in un’eclatante continuità metaforica – mi sono
avventurato tra pile di Twilight La Saga e brunovespiche mellifluità
alla ricerca del regalo perfetto.

In libreria, sotto Natale,
incontri persone che non hai mai incrociato, in libreria, se non a
Natale. Ed è stupefacente la sensazione d’imbarazzo racchiusa in un
come mai da queste parti?, ché ti dovrebbero risponder male, a
comprendere la boutade, ed invece mah, allargano le braccia, sollevano
le spalle, come a suggerirti beh, è Natale, siamo in libreria, che vuoi
farci?, la solita routine, il solito trantràn.

Ho sentito parlare d’un libro,
ultimamente, un libro che si chiama Non dimenticare la rabbia, che è
stato scritto da Marco Capoccetti Boccia ed edito da AgenziaX. Ho letto
anche la sinossi, sul web, e prima della sinossi m’ha colpito il
sottotitolo, di Non dimenticare la rabbia, che recita “storie di stadio
strada piazza”. Ho riflettuto a lungo sul legame imprescindibile che
sembra sussistere tra lo stadio e la strada, quella stadia profumosa di
bitume frammisto a sangue e incazzatura sociale, un legame aldilà della
consonanza, intendo, tanto che si potrebbe quasi arrivare a definir
‘stradio’ quel non-luogo borderline nel quale s’accumulano tutti
gl’afflati di rivendicazione, di rabbia mal sopita e mai metabolizzata
di certi eroi romantici dei nostri tempi.

A Gionata sarebbe piaciuto,
credo, Non dimenticare la rabbia, non foss’altro perché, tra le righe
della sinossi, brillavano d’iridescente e malsana pericolosità certe
parole, “sciarpe nascoste”, c’era scritto, “cinte alle mani”, ancora,
“linguaggio ruvido della strada”, nel libro di Capoccetti Boccia.

E mi sono immaginato la trama,
io, di Non dimenticare la rabbia, le avventure di quell’ultrà qualunque
che è un po’, se vogliamo, il perfetto ritratto di ogni golem pasciuto
a slogan e motteggiar bellico che s’aggira non solo la domenica per gli
stadi, ma pure il sabato alle manifestazione, il venerdì ai comizi, il
giovedì alle riunioni di condominio, il mercoledì sera in televisione,
a rivendicar la sua impossibilità a starsene racchiuso in un recinto
issato a colpi di ordine, e di disciplina, e di rispetto delle regole.

Che se ce la volessimo proprio
dir tutta, ecco, a volerle rispettare, certe regole, mi sarei dovuto
astenere, poi, dal parlar a casaccio di Non dimenticare la rabbia.
Perché dopotutto non l’ho letto mica, io, ancora, il libro di Marco
Capoccetti Boccia. Certa letteratura underground non la trovi, sotto
Natale, in una libreria dal nome omerico in centro città, a
Civitavecchia. Dove s’aborra la destabilizzante forza della voce fuori
dal coro. Dove mi son ritrovato a farmi impacchettare, alla fine della
fiera, una vecchia edizione del dickensiano Canto di Natale. "Ci furono
altri balli, giochi di società, ancora balli, e ci furono dolci, e ci
fu vin caldo, e ci fu un gran pezzo d’arrosto freddo, e ci fu un gran
pezzo di bollito freddo, e ci furono pasticci di carne tritata e birra
in abbondanza", c’è scritto, a pagina cinquantuno. Già me lo vedo
Gionata, intento a preoccuparsi per ciò che mancava, in quell’atmosfera
dannatamente natalizia, fottutamente rassicurante.

Mancava la rabbia.
Non dimenticarla mai, la rabbia, Gionata.
E buon Natale.

 Il link dove leggere la recensione:

 http://www.seroxcult.com/HOME/News_culturali/Mostre_di_arte_virtuali/BOOK/Non_dimenticare_la_rabbia_tp7_pg43_id9608.aspx

Il 14 settembre 2009 circa 200 carabinieri comandati dal
generale Vittorio Tomasone si recano a sgomberare la ex scuola 8
marzo occupata da famiglie e precari senza casa nel quartiere
periferico della Magliana, a Roma. Alla fine vengono arrestati 5
occupanti con accuse false e infamanti:associazione a delinquere ai
fini di estorsione, furto e ricettazione di rame, furto di energia
elettrica e violenza privata.

questo racconto è liberamente ispirato a quel fatto di
cronaca ma i nomi e i personaggi in esso contenuti sono di pura
fantasia.

Per chi vuole leggere la storia vera della 8 Marzo di
Magliana e cosa è accaduto in quei giorni può visitare il sito:
occupa.noblogs.org

Il telefono squilla che il sole non è ancora nato.

Ginevra mi dice veloce: ci stanno sgomberando.

Ok arrivo le dico. La notizia che temevamo è alla fine
arrivata. Cazzo finalmente adesso si potrà combattere senza questa
bolla d’ansia che ci assedia da mesi.

Di nuovo sulle barricate, finalmente.

Metto un paio di jeans neri, la maglietta del Macchia
Rossa e un giacchettaccio da battaglia e scendo giù.

Per fortuna che non ho riconsegnato la macchina,
altrimenti avrei dovuto prendere un taxi di merda e allora addio
barricate…

Fuori è buio e un po’ fresco, finalmente dopo tanto
caldo.

Un elicottero vola basso sul cielo di Roma e il suo faro
potente squarcia la notte.

Dal mio nuovo quartiere alla Magliana c’è già traffico
e questo cazzo di elicottero è sempre sopra la mia testa.

Non riesco a trovare parcheggio.

Il mio vecchio quartiere non cambierà mai.

Fa uno strano effetto tornarci all’alba per difendere
un’occupazione in cui ho scelto di non stare.

Due anni senza mettere piede alla Magliana, coi miei
fantasmi che mi salutano dai marciapiedi.

Arrivo e già una cinquantina di compagni si
fronteggiano coi carabinieri.

Vedo Valerio, facce di anni passati. Addirittura
Fabietto e Roberto sono scesi da casa. Siamo pronti. Mando sms e
faccio un paio di telefonate. Siamo tanti e pochi allo stesso tempo,
spero che arrivi altra gente altrimenti ‘sti stronzi ce la faranno,
come hanno fatto al Regina Elena e a Via Salaria, pochi giorni fa.

Siamo bloccati dai cordoni dei carabinieri. Via
dell’Impruneta è chiusa ai non residenti. Io in effetti ho ancora la
residenza nel mio vecchio quartiere per cui provo a giocarmi questa
carta. Ovviamente mi bloccano e non mi fanno passare lo stesso.
Allora con Valerio e un paio di altri vecchi compagni cerchiamo di
aggirare il muro di carabinieri senza sbattergli contro. Facciamo il
giro lungo: passiamo fra le sterpaglie, sul lungotevere, andiamo
sulla ciclabile. Troviamo i caramba anche lì, che sporcano la pista
con le macchine e gli scarponi militari. Qualche spinta e una mezza
sceneggiata e riusciamo a scendere dalla ciclabile fino all’entrata
della scuola 8 Marzo. Ora siamo di fronte al cancello.

Abbraccio Falco e gli altri con le lacrime agli occhi.
Non vi faremo cacciare! Dai! Siamo tanti e tutti qua fuori! Non
finirà come le altre occupazioni appena sgomberate: Magliana
Resiste! Ci attiviamo. Telefonate, sms, arrivano i fotografi e la
stampa.

Ma ancora non si capisce cosa succede: è uno sgombero o
no?

Centinaia di carabinieri in stato di assedio circondano
l’edificio e buona parte del quartiere ma neanche un poliziotto.
Nessun digossino.

Impossibile che sgomberino un edificio di proprietà
comunale senza l’autorizzazione ufficiale di Prefetto, Questore,
Digos e Sindaco…

I consiglieri locali dei pezzi rimasti della sinistra
istituzionale contattano Questura e Digos: i super poliziotti si
fanno negare al telefono, sembra che l’aria sia davvero fredda,
gelida. La storia è gestita da Carabinieri e Procura. L’ordine viene
dall’alto Comando e quindi nessun altro organo istituzionale può
interferire a nostro favore.

Roberto ci racconta com’è andata la storia.

Sua sorella stamattina alle 5 stava andando al lavoro
quando ha bucato una ruota della macchina su via della Magliana e ha
tirato giù dal letto il fratello per farsi aiutare. Manco a farlo
apposta mentre Robertone piazzava il cric sotto la macchina s’è
visto sfilare decine di gazzelle e blindati dei caramba.

Non è stato difficile capire che stavano andando a
sgomberare la ex scuola occupata 8 marzo. Ha telefonato agli
occupanti che hanno avuto un paio di minuti per precipitarsi giù dal
letto e sistemare le cose più urgenti.

I fedeli dell’Arma hanno trovato il cancello chiuso con
due catenoni e hanno perso tempo ad aprirlo. Poi si sono imbattuti
contro la porta di accesso all’edificio saldata. Altro tempo perso
per buttarla giù. Tempo ben usato dagli occupanti per salire sul
tetto e telefonarci.

Più di mezz’ora prima che i militari prendessero
possesso della scuola. Tempo che ha impedito lo sgombero "a
cartoccione", cioè senza autorizzazione per motivi di ordine
pubblico.

Tempo che abbiamo usato, dentro e fuori, per organizzare
la Resistenza.

Ora che 100 persone sono sul tetto della scuola e altre
100 sono per le vie del quartiere sarà difficile sgomberare. Siamo
disarmati ma determinati. Urliamo in faccia ai militari che dovranno
bastonarci e arrestarci se vogliono sgomberare la 8 Marzo.
Fotografateci pure, denunciateci tutti e tutte. Ma non vi lasceremo
fare il terzo sgombero di questo maledetto settembre nero di
Alemanno.

Ma a quanto pare non vogliono più sgomberare: eseguono
una perquisizione di tutto l’edificio con tanto di pompieri che
cercano chissà cosa nei tombini del cortile della scuola.
Identificano tutti e ci sono 6 ordini di comparizione. Decisi
dall’alto. Dal Magistrato? Da quel fascista di Santori che da mesi
provoca e insulta gli occupanti?

Forse qualcuno più importante.

Il Generalissimo.

Che viene a riscuotere gli applausi dei suoi soldati,
che, ridicoli, si dispongono su due file a formare il picchetto
d’onore per accoglierlo e farlo entrare nel cortile della scuola,
definitivamente "liberato" dai baschi neri.

Dal suo arrivo le cose precipitano: il mandato di
comparizione si trasforma in mandato di arresto immediato e 6 dei
nostri compagni dovranno essere tradotti via con le gazzelle
immediatamente in carcere.

La prima macchina con i compagni in manette esce dal
cortile della scuola assediata: non tratteniamo più la rabbia e gli
tiriamo contro le transenne. I caramba fanno cordoni e spingono ma
non controcaricano. Anzi sembra che non vogliono far salire
ulteriormente la tensione, non vogliono scontri e si prendono tutti
gli insulti e le spinte possibili senza (quasi) reagire.

"annatevene annatevene caramba de merda!" Gli
gridiamo, dopo che son riusciti a portare via i nostri compagni.

Giriamo cassonetti e ‘sti cazzi di quello che pensa la
ggente del quartiere. Siamo incazzati e non badiamo più a nulla. È
il caos.

A quella giornata seguono cortei nel quartiere e sit-in
sotto le carceri, conferenze stampa e assemblee cittadine.

Per 16 lunghi giorni i nostri compagni restano dietro le
sbarre e noi fuori a gridare nel silenzio.

La storia che era iniziata con una telefonata finisce
con un’altra telefonata. L’avvocato mi dice che hanno concesso i
domiciliari…

Una parte dell’incubo è finito.

Ora ci tocca continuare la battaglia lontano dalla luce
dei riflettori di movimento. Dobbiamo tirarli fuori dai domiciliari
con uno sfibrante lavoro da avvocati.

La lotta va avanti.

Il libro di cui voglio parlare oggi è un libro particolare perché ci
porta dentro un mondo che conosciamo poco e comprendiamo meno. Il mondo
della rabbia giovanile e delle sue diverse espressioni. Il mondo delle
strade disadorne delle periferie, delle piazze "calde", dei treni
speciali per le trasferte calcistiche, quel mondo emarginato che si
autoemargina in risposta e costruisce da sé la sua stessa
rappresentanza, rifiutando qualsiasi mediazione.

http://ineziessenziali.blogspot.com/2009/12/il-segnalibrosei.html